Allein in der Dunkelheit. Sie kommt, wenn niemand sie einlädt. Langsam fährt sie mit ihren Fingern durch den Raum, berührt alles, ohne eine Spur zu hinterlassen. Sie lässt sich Zeit. Es gibt keinen Grund zur Eile. Sie weiß, dass ich sie irgendwann bemerken werde. Es liegt eine gewisse Romantik in Melancholie und Dunkelheit.
Melancholie kommt nicht wie Schmerz. Sie lässt sich sanft nieder. Sie setzt sich neben dich, ohne ein Wort zu sagen. Sie kennt das Gewicht der Stille und den Trost eines Raumes, in dem niemand von dir erwartet, dass du so tust, als wäre alles in Ordnung.
Manchmal fühlt sich Melancholie beinahe schön an.
Sie lebt in alten Fotografien, in Liedern, die wir nicht mehr hören können, und an Orten, an die wir niemals zurückkehren werden. Sie versteckt sich in Erinnerungen, die gerade deshalb wehtun, weil sie einmal glücklich waren.
Sie ist das Gefühl, etwas zu vermissen, ohne genau zu wissen, was es ist.
Vielleicht ist das der Grund, warum ich sie bleiben lasse.
Bedächtig zerreißt sie die Ketten, die alles zusammenhalten, während sie über die Erde zieht. Sie bewegt sich durch Risse, durch vergessene Räume und leere Straßen. Niemand sieht sie kommen.
Aber jeder spürt sie.
Zwischen den Schatten lauert eine Kreatur.
Sie beobachtet.
Alle Gedanken wirken leblos. Sie treiben irgendwo zwischen Erinnerung und Angst, unfähig, einen Ort zum Ausruhen zu finden. Besessen vom Wandel, auf der Flucht vor der Wahrheit, schleicht sich die Dunkelheit ein.
Sie klopft nicht.
Sie bittet nicht um Erlaubnis.
Karmesinrot füllt den Raum. Alles beginnt sich zu drehen. Erst langsam, dann immer schneller.
Die Luft wird schwer. Jeder Atemzug fühlt sich kleiner an als der davor. Die Wände rücken schnell näher. Langsam verändern sie sich nicht. Sie scheinen einfach näher zu kommen.
Es hört niemals auf. Das Atmen fällt schwer. Die Dunkelheit schleicht sich leise ein.
Die Zeit hat mich gelehrt, dass wir uns im Unglück hinter Masken verstecken können. Wir lernen, im richtigen Moment zu lächeln. Zu sagen, dass alles in Ordnung ist. Durch volle Räume zu gehen, ohne jemanden sehen zu lassen, was in uns geschieht.
Wir werden Meister der Ablenkung. Wir lernen, Schmerz unter alltäglichen Dingen zu begraben. Ohne Zweifel ist das Lächeln falsch.
Und während die Dunkelheit leise eindringt, kann ich das Elend, das ich in mir verstecke, nicht wieder herauslassen. Ich halte es mit beiden Händen fest, als könnte man Schmerz tatsächlich festhalten.
Ich drücke ihn tiefer und tiefer. Unter die Erinnerungen. Unter die Stille. Unter das Lächeln, das ich so gut zu tragen gelernt habe.
Ich sage mir, dass ich stärker bin als er. Dass ich ihn verborgen halten kann. Dass niemand davon wissen muss.
Doch je mehr ich versuche, ihn zum Schweigen zu bringen, desto lauter wird er.
Er bewegt sich durch mich wie ein stiller Sturm. Er sucht nach einem Riss, einer Schwäche, einem Moment, in dem ich zu müde bin, um weiter so zu tun, als wäre alles in Ordnung.
Manchmal glaube ich, ich habe vergessen, wie es sich anfühlt, etwas anderes zu empfinden.
Aber Schmerz hat seine eigene Sprache.
Er spricht durch schlaflose Nächte und zitternde Hände. Durch die Schwere in meiner Brust und die Tränen, die ohne Vorwarnung kommen.
Er spricht in Erinnerungen, die ich längst begraben glaubte. Und in der Stille, die unerträglich wird, wenn niemand da ist.
Ich versuche, ihn zu ignorieren. Ich versuche, ihm einen anderen Namen zu geben.
Melancholie. Einsamkeit. Erschöpfung.
Alles, nur nicht das, was er wirklich ist. Doch Schmerz verschwindet nicht, nur weil wir uns weigern, ihn beim Namen zu nennen. Er findet immer einen Weg nach draußen. Eine Träne. Ein Atemzug. Ein zerbrochener Gedanke. Eine Stille, die zu lange anhält.
Die Dunkelheit schleicht sich leise ein. Allein.
Sie setzt sich neben mich, als hätte sie schon immer hierhergehört. Sie muss mich nicht berühren. Ihre Anwesenheit reicht aus.
Ich spüre, wie sie die leeren Räume um mich herum füllt und langsam das wenige Licht nimmt, das mir noch geblieben ist.
In der Dunkelheit setze ich mich hin.
Ich höre auf zu kämpfen.
Ich höre auf, so zu tun, als wäre alles in Ordnung.
Und ich zerfalle.
Stück für Stück beginnt alles zusammenzubrechen, was ich so lange zusammengehalten habe.
Zuerst fällt die Maske. Dann das Lächeln. Dann die sorgfältig erschaffene Version meiner selbst, die ich der Welt gezeigt habe.
Es gibt niemanden mehr, den ich überzeugen muss. Nur mich. Nur die Dunkelheit. Und alles, was ich so lange versucht habe, nicht zu fühlen.
Für einen Moment gibt es nichts mehr vorzutäuschen. Keine Maske. Kein Lächeln. Keine sorgfältig gewählten Worte.
Nur der Klang meines eigenen Atems und die Stille, die darauf folgt.
Meine Tränen sind aus Blut.
Und wenn ich zulasse, dass mein Schmerz aufhört, werde ich aufhören zu leben. Ich kann in meinem Herzen hören, was von ihm übrig ist.
Etwas Kleines schlägt noch immer unter all dem. Verzweifelt versucht es, mich daran zu erinnern, dass ich hier bin.
Ich weiß, dass das Blut bald kommen wird.
Meine Seele weint.
Ich verliere die Kontrolle.
Ich spüre, wie die Dunkelheit mich langsam hinunterzieht.
Sie beginnt an meinen Füßen.
Dann an meinen Knien.
Dann an meiner Brust.
Ich versuche, mich an etwas festzuhalten, doch da ist nichts.
Die Dunkelheit hat bereits die Orte erreicht, an denen ich mich früher sicher fühlte. Sie legt sich um meine Gedanken und flüstert mir zu, dass es keinen anderen Weg mehr gibt.
Die Dunkelheit lässt mich nicht los.
Sie ergreift Besitz von mir und ich weiß, dass ich nicht mehr gehen kann.
Sie zieht mich hinunter.
Nach unten.
Immer weiter nach unten.
Und ich liege unter ihr.
Für einen Moment gibt es keinen Ton. Kein Licht. Kein Entkommen. Nur Dunkelheit. Und irgendwo darunter schließe ich die Augen und lausche dem letzten zerbrechlichen Schlag meines Herzens.
